TÁBUA E PAIXÃO

O QUE ENSURDECE ME ENDEREÇA

2012-02-15T23:39:00.000-02:00

Vem ritmos do chão e é como se
O cheiro do ontem estabelecesse
A terra vinculando letras/fatos.
Meus pés se mexem sem correta pauta.
Escrevo tons de batida incerta.
Meus ouvidos vibro no chão arcaico.

Ouço as vozes que me falam do ontem.
Vozes que me pedem, que me afugentam
De músicas que perderam medidas,
De letras que não mais pedem moldura.
Movimento as mãos, coloco palavras,
Entrelinho então emoções em demãos.

Seis horas da tarde: a hora benta.
A hora de eu rezar o benzido medo.
Mas o medo desceu no som de dentro.
Sempre o fogo nalma esquecendo rezas.
E é como se queimasse o eu tremendo.
Poesias que ensurdecem me endereçam.

FIAR NOSSA LENDA

2012-02-15T19:30:00.000-02:00

Fiar nossa lenda
No jardim suspenso
Dos tatos mais plenos,
Sendo meu cantar
Alçado de agudos,
Fazendo do amar
Sustenido açude.
Seja o meu sentir
Signo molhado
Todo com bemóis
Pouco acidentados.
Para as grandes rosas,
Entre teus arcanos,
Meu verso em falésia,
Onde Lua e Sol
Ônticos em veios
Espremam nas letras,
Onde Amor é seio
E as paixões são tetas
Na boca do poema.

O VELHO ROSTO NO ESPELHO

2012-02-15T13:47:00.000-02:00

Sempre o borbulhar do amargo
Rombo nas falas do dia.
Tudo passa, ficam nadas.
Solidão em tortas vias?
Qual a seta pra seguir?
Do borbulhar? Dos espias?

O velho rosto no espelho.
Lento o motor deste tubo
Nas engrenagens - canções.
É quando os fatos se adubam
Nos flashs de alheias vozes
Gestando sol com penumbras.

O rude fato nas ondas
Das manchetes tumulares
Dão parco senso nos atos.
E sempre há gritos nos lares.
Fatos e fotos retratam
Nosso refratado aquário.

A VERDADE SOBRE AESHMA DAEVA

2012-02-15T09:54:00.000-02:00

Não havia mais tempo.
Era necessário extrapolar o léxico imposto.
O centro estava vazio e vermelho de terno coral.
No céu as letras desciam em cachoeira.
Sem joelhos, a chuva com vozes caía.
No entanto, Algum-Deus dançou diante do que cultivava linguagens sob odor de papiros.
Dançou e perdeu, subjugado pela lembrança de um jardim mais que pela ausência.
Última imagem de seus olhos – uma rubra aliteração no gancho do adversário Aeshma Daeva.
Espalharam boatos e o menino Aeshma sofreu bullying, a cabeça no vaso sanitário.
Era um lutador e ainda teria de pisar no WC e criar poemas marrons duzentas mil vezes.
Ainda assim, não perdeu o apelido de Asmodeus.

CARTINHA DE UM PERO SACANA

2012-02-14T01:36:00.004-02:00

Andam nus, sem veste alguma,
Ou quando muito, uma pena.
Não fazem o menor caso
De ofender a cristandade
Do poema grave
Coas coisas plenas.

A feição é serem pardos.
Quando festivos, galhardos.
Bonzinhos, belos narizes.
Nos campos, qual meretrizes
De teatros afamados.
As fêmeas têm saradinhas
Pererequinhas infladas.

Fez-me o santo a sugestão:
Meter verso pras cunhãs,
Rimas tecendo nas peles.
Mas, sem ação, olho e a vã
Visão estrofes repele
Por ver curvas tão louçãs.

ELES SOBREVIVERAM

2012-02-13T07:47:00.000-02:00

Eles sobreviveram, guardaram como recordação as tenazes para dedos, ocultaram em cima do guarda-roupa a guilhotina portátil, a forca automática, a metralhadora oculta num disfarçado guarda-chuva-e-sol.
Saem de manhã como o cachorrinho azul, depois, à tarde, voltam para suas casas, beijam faces familiares, tomam café com pão-de-queijo, talvez, ou tomem os netinhos no colo, emocionados com as possibilidades de seus futuros, querendo viver mais uns doze anos para vê-los cursando Direito ou Medicina ou Odontologia ou comendo rabos de saia debaixo de pontes e edredons sob os olhares de seus Capitães-do-Mato.
Como são belos esses velhinhos com caras de céu e corpos de jardim de plástico!
Como são frágeis seus passos sem culpa!
Como são saúdaveis com suas refeições de horas certas!
Estão uns anos a mais, quase morrendo, e esperam mais doze, em Deus pela Pátria e Liberdade, devorando muito ferro e zinco da Nova Culinária.
Vez em quando, um desses velhos apanha uma cadeira daquelas bem seguras que recebem seu peso sem reclamar, tranca o quarto, eleva a mão direita enrugada em seus vários rios de sangue, amarra um inseto, desinfeta seu pescocinho e lança mão de sua guilhotina portátil, enquanto exibe ao nada seus implantes dentários.
Sobreviveram, medem quase um século, jogam damas em nossas praças de velhos ridentes, inermes e inofensivos, dando xeques-mate como as velhas ordens que davam de moer várias cabeças em seus liquidificadores.

CLITHEROE (DE CLITÓRIS), NOSSO ESPELHO

2012-02-10T09:15:00.002-02:00

Prendo minh’alma no espelho, onde me vejo irritável, um enorme nariz respirando tensões ao quadrado.

Prendo no pó da ansiedade tudo que os olhos aturam dos fatos.

No espelho do poema espalho a palha que hoje mesmo será levada pelo vento: em Clitheroe, Inglaterra, amigos contrariam a lógica e empalam com sua desumanidade uma garota vítima de estupro.

JORRANDO INADMISSÍVEIS

2012-02-09T08:12:00.003-02:00

Rios plenos de tragédias
Abrem os ouvidos às árvores oblíquas

Inadmissíveis teses jorram ausências de vida
O ver-e-ouvir sem asas nos soterrados prédios

SE DEIXARES ME JOGAREI

2012-02-08T09:56:00.002-02:00

Pode pisar, o tempo é teu,
Não esqueças que embaixo,
Embora o espaço/tempo dobre
E nos confronte,
Senhora,
Faço palavras-circunferência.

Quando estiveres sem ar em cima
Não esqueças a força que de teus olhos
Senhora
Pus ao canto dos meus óculos como estepe
E só há sofrimento no poema
Quando ele se joga.

COMIDA E POESIA

2012-02-07T21:38:00.002-02:00

Um poeta em fome
não cria poemas.
Comendo um miolo
Já faz um grafema.

Um poeta sedento
não segura o ser.
Mas se bebe orvalho
Versos faz nascer.

Um poeta em becos
Pode até criar
Se achar um seco
Grão para mascar.

Veja o poeta pobre
Com livro composto...
Mas come, pois cobre
Carne magra ao rosto.

Com sede e com fome
Só a morte vive.
Mais o poeta come
Mais o poema é livre.

AOS POETAS O ENIGMA DA ESFINGE

2012-02-07T09:16:00.001-02:00

Qual todos os homens, o poeta acorda,
qual todos, ele ri e chora, e erra
tanto quanto o rei da Inglaterra,
qual todos, ele tira a meleca do nariz
quando só uma pessoa por acaso o vê.
Qual todos os homens, o poeta vive,
qual todos, morre a cada desamor,
e precisa do seu perdão, mesmo
que você não o dê, e qual todos
cutuca os ouvidos com as unhas
quando só uma pessoa por acaso nota.
Qual todos os homens, o poeta cansa,
e cansado reza ou não pro escuro chegar,
e o escuro não chega tão rápido quanto quer
como ocorre com todos os homens que têm pressa.
Qual todos os homens, o poeta quer marcar
com lápis grosso o destino incerto,
quer assinar papéis inúteis com inutilidades,
quer deixar nos outros uma saudade como flâmula.
Qual todos, quer chegar de novo ao porto onde deixou
o mais fundo de si mesmo, quer abraçar de novo
os adultos mais altos que puder encontrar,
e os nomear seus deuses, garantia de primícias.
Qual todos, os poetas confirmam o enigma da esfinge.

PARA O HOMEM DE LATA E SEU MACHADO

2012-02-05T12:04:00.000-02:00

Amou-o demais a vida.
Por amá-lo bem a vida, mais a vida muito amou.
Não fez com ela dívidas. Sempre à vida muito deu.
Honrou tudo em seu tempo. Sonhos? Sempre maiores que o tamanho do som..
Amigos teve. Conquistou-os pra todo o sempre. Como se deve fazer com os amigos por amor ao além da Amizade.
Um leão. Era um leão. Ou melhor, um mico-leão-dourado. Tinha ouro na sensibilidade de leão de Oz.
Ágil como um leopardo no estender a mão. Mas suave no carinho com seu som.
No palco, em vitalidade, seu corpo acordava sons dormentes.
A Arte era a coroa que desbastava com seu machado de eterna juventude.
Seu jardim tinha flores de rock, maracatu, balada, rap e muitas outras flores populares.
Era tanta vida em seu ser que sua alma não cabia mais no corpo que rasgava.
Por vezes, a carne cambaleava com a leveza farta do seu ser.
Um dia acordou. Na porta um ex-deus num furacão erguido. Talvez do Kansas ou de uma canção surgido. Empunhava uma guitarra. E o chamou pra farra.
Zelluziam dois chapelões caiçaras no alto da cerca. Era o que bastava.

NÃO SEI NÃO SOU

2012-02-03T13:02:00.000-02:00

Vindo devagar,
De longe veio;
De perto: quebrado ao meio,
O ânimo atado,
Feio.

Mais de perto ainda
A dor de suas mãos
Fazia lindas chuvas,
E todos lhe liam
O desejo, fé, mergulhos
E lhe saudavam.

Para os fatos, nem coisa era;
Sob a marquise, na moitinha,
Apenas fera;
Longe do inquieto anseio,
Parecia de Babel
Pelo no espelho.

A verdade é que ele veio
e nunca mais voltou.
Quem era? Não sei,
Não sou.

CAMINHO DO DURO POETA

2012-02-01T13:08:00.001-02:00

O poeta saiu do centro: dura figura.
Saiu do cerne, esquecido e cruzou por fora.
E lhe dariam um cargo em comissão no Inferno por ingênuos sonhos parricidas.
Mas esses sonhos há muito alimentavam poemas sanguíneos...

Caronte o transportou pela margem do Letes.
A incompleta memória (sem blusa) soltou gases.
Banhou-o, esfregando-o de esquecimento (ferro gusa?).

Assim:

Voltou ao início das coisas. Flexível. Amoleceu.

A VIDA ANDA

2012-01-31T09:15:00.000-02:00

Feliz, fora,
O vidro trinca,
E os cacos dentro
O verso brinca.

A garganta
Engasgada
Com o óbolo
Para o barqueiro.

Um poeta é soterrado pelo poema derradeiro.

Embora trema
A fila bamba.
E apesar disso
A vida anda.

REABILITAÇÃO

2012-01-30T18:27:00.001-02:00

Fui mirando os peixes que pescava
No oceano em cheiros que sentia
Fui mirando os peixes que comia
Nas panelas com que o ser cozia
Fui mirando as espinhas esguias
Que ao meu olhar engasgavam
Fui entretecendo guelras
Que em teu mar redobravam
Fui ficando um dique profundo
Onde o que era som emudecia
E forçando em teu rio meu fluxo
Reabilitei-me, chuvoso
De velho vício: palavra e teu corpo

TORTUOSO

2012-01-30T12:05:00.001-02:00

Não te fies no poema, agora. Está torto por dentro.
Não te aproximes. Não faças barulho. Só por fora ele é maçã.
Está muito diferente. Não tem mais aquela reta previsibilidade.
Olha os tubos curvos em sua língua áspera.
Eu acreditava que podia endireitá-lo, quando deixou de ser verde.
Mas bastou enxergar-se sob novos céus, bastou isso para a mudança.
Virou imagem de serpente dançando para o futuro improvável.
Mordeu os invertebrados versos calcinados.
Não te fies nele, agora, pois, tortuosa a alma de sua palavra.

SER OVELHA É UM ACINTE

2012-01-28T14:02:00.000-02:00

Na tela, desumanidades zumbindo.
A platéia é sisuda e ainda dorme.
A mão dobra e se agarra à luz do foco.
O ator a buscar sua substância.
O personagem não quer acordar.
Nas ruas, também se entrelaçam buscas.
Nas casas, nos espaços mais diversos.
No papel, a busca do permanente.
No Irã, a Ira se traveste de tradição.
Mulheres são enterradas com amor.
A tradição ainda se fortalece.
O Papa é Pop e segue a Tradição do Pai.
Na tela, idéias aguardam a execução.
Para os lobos, ser ovelha é um acinte.

NOSSAS VÍTIMAS

2012-01-27T07:36:00.002-02:00

Elas dançam
Quais flores de abismo.

Elas dançam,
Nossas vítimas em candura.

O palco Nós, onde pontificam,
Já lhes provoca cansaço.

Elas, as herdeiras de nossos ossos.

Sem elas, como dançar com costelas à mostra?

PARA A TRIGÉSIMA ENCENAÇÃO DA FUNDAÇÃO DE SÃO VICENTE

2012-01-26T11:13:00.001-02:00

Mar, tu mesmo aí deitado, de olhar jovem-sempre, entre o verde e o azul, o que trazes em tuas águas que não diviso com facilidade?
Conchas, ventos, sal, tronos de pedra, o que tens de superficial e profundo, exibes para um céu azul e imenso!
Esta atração pelos teus sons, quiçá venha de uma sereia submersa que observa os homens com gula e sede.
Eis que começa o espetáculo e tu tentas chamar a atenção..
Numa atmosfera de sonho, chega Martim Afonso, herói para os índios e inocentes de hoje, não enxergando a Sacerdotisa Maia se desdobrando nos clowns de sua (in)consciência.
Em sua alma, se avizinham um trilhão de esperas e desesperos.
Ser ou não ser, desvendar ou não desvendar, declarar ou não declarar, tomar posse ou despossuir?
Mas é Martim que adentra ou o ator que o procura por dentro?
Te mostras, Mar, alheio a tudo isso, pois, sabes da verdade crua dos homens e seus dons de generosidade e assassinato, pleno dos rendilhados entretecidos em Bem e Mal.
A platéia delira porquanto é-lhe ofertado um feixe com a alma de todos os atores e não-atores, ofuscante espelho de si.
Mas só tu ó Mar ruges a História a um só tempo, indiferente aos rugidos tecnológicos em torno.
Tragédias e comédias, mitos e seres, embalam tua roupa verde-azul, com acessórios de algas e conchas submersas.
Tuas rochas trazem ainda as pegadas da primeira mulher com suas curvas em flor...
As areias, que com tuas ondas estapeias, pedem silêncio inutilmente, porém, porque o espetáculo tem que falar os fatos consumados e as profecias maias, os pecados mortais e as dúvidas humanas, para gáudio dos homens sem poder e do Poder dos Sub-Homens que satirizam tuas necessidades salinas..
Martim encontra em seu palco de areia a vontade do amor e o amor da vontade, o tédio dos homens e a saudade.
A beleza feminina de tuas areias, que exalam a quentura das origens, lembram o que ele deixou no lusitano além-mar.
Um dia, Camões delirou pela amada Dinameme, a chinesa roubada por Netuno em sua gula de felicidade alheia e beleza:
"Alma minha gentil, que te partiste
Tão cedo desta vida, descontente,
Repousa lá no céu eternamente
E viva eu cá na terra sempre triste."
Bartira e Ramalho lembram a Martim sua linda Ana Pimentel, pimenta e mel, flor e brisa...
O ator encontra um banquete dionisíaco a seu dispor.
Há pão e circo o bastante também para ele e espectadores.
Martim divide com Ramalho, Bacharel, Ana, Catarina, D. João III, Pero Lopes, Sacerdotisa, Artistas, marinheiros, povo, e outros e outros, os olhares bestificados pelo milagre de dar vida aos grãos de areia.
Pelos teus palcos, ó mar, vejo navegar também o Tempo, com suas naus de farelos perenes, fiando poesia em suas calmarias e tempestades.
Quantos castelos de areia um ator e sua platéia são capazes de fazer, enquanto o Tempo vem com sua pazinha destruí-los sem dó nem piedade?...
Mas e eu? Quantas vezes fui enterrado na areia molhada e dela ressuscitei!
Verdade que perdi o dom da ressurreição, ou melhor, ganhei a vergonha de me enterrar até o pescoço.
Todas as cenas decorrem como num sonho, altar onde Martim Afonso se confessa, declarando ao final as ordenações manuelinas.
E eu confesso que sei que o fingimento é a verdade mais legítima, com a fúria das suas artes mais sutis.
Confesso que sei que toda festa termina no auge da felicidade máxima para tristeza da platéia e de seus atores e atrizes.
Mas tu, ó mar sempre mar-"teen", ainda balanças tuas vestes espumantes e estremeces em nossa memória os paralelos mais distantes.
...A primeira mulher curva o primeiro homem, enrodilhada em algas cênicas pela trigésima vez..

ADOENTADO DE SONHO E ÓCIO

2012-01-20T09:02:00.003-02:00

Quero tirar-te
Dos meus ouvidos.
Por isso o poema
Que ouço agora
É de um poeta inexistente,
Destemido embora.
Há falta de dentes
Em meu juízo?
É que o poema
Em meus ouvidos
É surdo e antigo,
E os seus versos
Vão res(sentindo)
Por tua voz.
Quero tirar-te
Destas retinas.
Por isso o mundo que vejo e piso
É de um poema a se escrever,
Cegado antes
Aos sóis intensos
De intenso ver.
Banhar-me em rubro
Sem muita classe:
Assim, esqueço
Lembrança indócil.
Imaginária?
Quase não posso.
Por isso, é o poema que deixo aqui
Adoentado de sonho e ócio.

O TEMPO

2012-01-20T00:53:00.000-02:00

O tempo.
Suas formigas fazem
A dança dos corpos.

O tempo sempre.
O ser em cima de folhas
Onde o vento bate com amor.

BRASAS

2012-01-19T13:09:00.005-02:00

Quero-ver-te a fenda
onde aportas asas
e vivificar-me
no trocar das brasas

E em meio a meios
no vale dos montes
deixar meus receios
fluindo nas fontes

Quero ver-te a boca
envolvendo a ponta
e socar-te a louca
fúria na garganta

E assim juntar
em Eros dispostos
numa hora audaz
nossos céus opostos

AMARREI DONA CAROCHINHA

2012-01-19T08:27:00.001-02:00

Desde sempre, quebrei dedos apontados
em meio a certezas sem propósito,
pássaros com penas de morte.

Cheguei em mim logo após a véspera,
enfrentei meus conceitos e verdades
e amarrei Dona Carochinha.

Então, tatuei na sensibilidade o inaudível
e apertei em minha mãos fechadas
todo o espinho com meu ser heteronímico.

COM DESEJOS-ÁRVORE A ARANHA

2012-01-19T08:19:00.000-02:00

A aranha feita
De desejos-árvore
Sob a razão
E seu sol de mármore.

Enredando o signo,
A aranha arranha
Crenças generosas
Com letras-verruma.

Versa com coragem:
Sendo algoz e vítima
Do grafema em molde
Com seus cortes íntimos.

DIA CRUCIFICADO

2012-01-17T01:07:00.002-02:00

Não posso salvar o dia.
Ele já nasceu crucificado.
Não posso salvá-lo.
Seu sangue sobre nós.
Até queria.
Mas está escrito nas peles como estigma.
Bem no centro dos seres.
Doendo como um osso gritante.

Não posso salvar o dia.
Pois sou também o seu carrasco.
Eu lacero o dia.
Piso suas feridas.
Escangalho suas costas.
Acendo com meu escárnio seu caule.
Mordo seu pescoço com meus risos.
Não posso, não quero, queria.

Não posso salvar o dia.
Os jornais começam de madrugada.
O dia acorda doendo de notícias.
Há em cada linha sabor de morte.
Há em cada segundo sabor de vida.
Festas e nênias coroam as fotos.
Sorrisos se equilibram em lâminas.
Fatos felizes às mesas.

Não posso salvar o dia.
Nasceu condenado à caminhada.
Sua vida é se entregar à noite dos séculos.
O prêmio demorará.
Daqui enxergo a multidão.
O prêmio demorará.
Não tenho pressa.
Não tenho.

ESPALHANDO

2012-01-15T07:28:00.000-02:00

Em cima o título tremulando
No meio a sopinha de letras
Na tela (novo prato em branco)
A espera, o publicar postagem

Apesar de tudo (ou nada)

Sem preparadas imagens
O belo é neutro nesta estrada
Que não é feia nem bonita
E de fazer-nos pouco enfada

Embora não saiba a gente
Salsa, são regras sem mercado
Que editam o SER(remoto)

Apesar dos fatos
Com ou sem vento
Poema surge igual a terra
Espalhando o céu por dentro

PROFESSOR - ÁRVORE

2012-01-13T11:03:00.001-02:00

Um velho professor.
Descendia de árvores.
Em seus braços traços de seiva arcaica.
No entanto, suas copas compensavam.
Extremamente contemporâneas.
Mas quem disse que o arcaico é ruim.
Com uma seringa recolhia seu resto de seiva.
Aprendi muito. Enquanto desaprendia.
Tropecei bastante em suas raízes.

EU CONHEÇO A FÁBULA

2012-01-13T11:00:00.001-02:00

Há muito estou na fábula
Ela me contem.
Fala como principal voz.
Um lobo aproxima-se quando ela inicia.
Sou apenas o lago turvo depois do era uma vez.
Uma ovelha sempre me perturba.
Bebe mais água que o necessário.
Breve, o lobo surge e a come.
Conversa, pra não perder a pose.
E a ovelha renasce esgotando-nos.

CAIR EM TEU QUINTAL

2012-01-13T10:43:00.000-02:00

Quando chegarmos à velhice
..espera, já chegamos.
Deitar, mais tarde em ti,
decúbito ventral.
Cair em teu quintal
de desejos antigos.
Quero versejar em ti
poemas para eterno sexo.
Quero o prazer do mergulho.
Quero o amor em ti de gesto ardente.

Quando...espera, já estou aqui.
Sei que podíamos fazer outras coisas.
Sei que podíamos ressentir sentidos.
Sei que podíamos extraordinariar.
Enquanto for quente o sangue
e seja possível negar o quase pó que somos
no tato posto de eu relar no seu mínimo.
Pode me olhar agora do quando-te-inventei?

POETA SÍGNICO DE MENOS

2012-01-13T10:05:00.000-02:00

Olha só que poema simples
faço pra ti sem mais firulas.
Olha só que poema, sim?
Per-
feito circo de pulgas.
Sentindo simples com as mãos,
digitam sem emoção
sem sentir com desespero
coisas de amor e paixão.
Você está me entendendo?
Até aqui, pelo menos?
Sou muito pretensioso,
Meus sonhos não são pequenos.
Você quer mais me entender?
Neres de pitibiriba?
Cheguei primeiro na fila.
Um dia acabo sabendo
porque ser poeta é sígnico
ser de(mais) sendo de menos.

PR(EGO)

2012-01-12T14:31:00.002-02:00

O começo do EGO?
Como foi lento
O seu passamento,
Sei que alma e corpo
Voaram no tempo
Com tudo que tinham
De sonhos ardentes,
E o real possuíam
Mas com balançar,
E no infante se abria
Toda a flor do estar,
Inocente, em brio,
Falante, liberta,
Intensa e solerte
Mesmo às coisas lerdas.
Guarda o velho anjo
Mesmo d' asas quedas
A criança e seu prego
Agora fincado
Na perna do Ego.

CHEGANDO

2012-01-12T01:21:00.005-02:00

Chegando à beira do afeto,
Molha o corpo sem remorsos,
E lembra bem meu poema
A lamber-te até os ossos,
Espalhando-te as melenas.

E com mágicos esforços
Que sete oceanos banhem
O amor nosso,
Farei de suas escumas
Doces pra todos os gostos.

Assim, confrontando rochas,
Figurando, leonino,
No aceso ventre das tochas,
Mostre o nosso amor menino
Suas águas fervorosas.

PELE DE ESPELHOS E MEMÓRIA DE VITRAIS

2012-01-09T23:32:00.003-02:00

Noto estranhos ritmos com grilhões
onde as águas se cruzam
onde há manchas de gente na bola global
onde há eus em fluxo de esperanças derruídas
onde há febre em nossa pele de espelhos
onde vermes habitam nossa memória de vitrais
e nesta calçada em que lavo meu ser com papéis
mesclam ritmos mil balas perdidas
soprando o fogo em últimas sinfonias
sugando o mar derramado de máscaras
navegando o entre-ilhas do contra-senso
servindo neste comercial urbano
energéticos com hóstias
para conjurar a sede de auroras de plástico
enquanto homens cinzentos matam mendigos e mulheres castigam a si mesmas
sob tempestades de sangue e inquisições invisíveis.

CACOS DE UM UMBIGO

2012-01-09T13:02:00.001-02:00

Cacos melados de minha mente rolando pelo morro abaixo.
De minha mente que não se conhece desde o minuto passado.
De minha mente primeiramente tecida enquanto o fígado de um africano recebia bicadas.
De minha mente que insiste em funcionar pela escrita de outros prometeus.
Cacos de cera e pólen em meu pensar num barulho de avalanche.
Cacos operários de minha mente de pensamentos apaixonantes.
Vai rolando abaixo e nem sei nomeá-la com outro nome que não seja o verbo amar.
Cacos aos quais ninguém liga porque sou aparência de felicidade sob um sol de guarda-chuva.
Contemplo os outros rostos com a indiferença que me dedicam.
Cacos de meu amar açucarado rolam com meu umbigo.
Sei que podem ferir alguém lá embaixo excessivamente diabético.
Mas que posso fazer se são cacos de amar e caem de meu favo shakespeariano?

ESTAMPIDO DE MULHER

2012-01-09T08:57:00.001-02:00

Um estampido:

E ensolaras/

Sorrindo
Em meio às feridas,
Pernas bulindo.
Mulher querubim,
Teu bim-bom-barquim
Singra em pirulim,
Passeias, tranquila
Na gruta dos dias,
E eu sem camim,
Com bicicleta,

Mas sem selim.

Peito de asceta...
Estarei ruim?
Dá-me que eu possa
Ter-te os plenos fins.
Coligir galhos
Prum tetozim.
Nada pra olhar
Além de ti,
Beijo no ar
Teu canto em si(m).

ARGAMASSA DE URUBU

2012-01-09T00:09:00.000-02:00

É difícil mostrar as cortadas mãos
como as gengivas famintas
e entrelaçar ossos à alma
e lembrar de seus limites de estética
como daquele quadro que viste outrora
onde um menino etíope olhava fixo
em seu desejo de não estar lá,
a fome de um urubu destruindo-lhe a argamassa.

PERDA DO SER -DESEJO -E -VENTO

2012-01-08T11:58:00.000-02:00

Desarmou o jeito
De ser desejo e vento.
Em pedaços, na cidade de si,
Foi se perdendo.
Quando notou, quando desacordou:
Montanhosa micose no amor catequizado.
Perdera o jeito selvagem do afeto.

POSSIBILIDADES

2012-01-08T11:54:00.001-02:00

Sou menos e nesse menos há mais possibilidades.

Sempre estou por encher.

Procuro uma clareira com um porão para guardar.

Preciso embainhar o cheiro que há na obra de aspiração florestal.

Preciso de uma febre que há nas folhas quando escrevo.

O que me fortalece é ter caído sob machados mil vezes.

HOJE HÁ O DESERTO

2012-01-06T11:36:00.001-02:00

Hoje, há o deserto e em cima dele o camelo das angústias. Mas isso é muito triste pra se escrever. Concentro-me então no ontem.Ontem, eu era apetite feroz de amor. Ontem, eu com garras de tempo-de-sobra. Ontem, tinha desejos pelas colegas de direita pensando nas da esquerda e ao mesmo tempo quebrava a testa nos vidros da sala de literatura. Olhava as pernas das amigas xoxotentadoras, pretas, amarelas, vermelhas, embaixo das carteiras.E era apenas o gordo poeta que fazia poesias com desenhos de libido e lia sobre guerras já nos lados do Líbano. Havia entre a Rússia e os USA sexo sado-maso. O Brasil já tinha problemas em seus dentes e gengivas. E todos tentavam aumentar o nível dos pratos. Em Cubatão, cobravam-se das roseiras cem cabeças como fossem cem moedas irreais. Os intelectuais e jovens sempre foram dados jogados por quem os cooptasse. Não todos. O resto bebia ou treinava com Mestre Cotidiano obediente a seus pais. Os artistas sempre foram as vítimas preferenciais. Esses bichas, essas putas, esses destruidores de valores, esses jovens profanos e ímpios, esses velhos artistas juvenis, esses esses, sempre foram esses para os objetivos ululantes três por quatro. Hoje, estou desanimado comigo mesmo. Não sou um bom exemplo para os santos.Isso é muito triste de se ler com amor. Aguardo a festa do siri-banana em frango e carne-seca. Onde eu possa beber o riso que encontrar pelo ar. Onde compre alegria com espuma. Percebo o deserto em tiras ricas (tiriricas?) numeradas. Do lado, me avisam que esperanças sempre voltam. Aguardo a festa do colarinho em malte enquanto sobe o índice de sacanagens.

O RESTO

2012-01-06T09:11:00.002-02:00

Muito do que foi
Não recupero
Muito do que fiz
Forjei de esperas
Muito do que amei
Foram quimeras
Muito do que traço
É feito a ferros
Muito desdenhei e mais desdenho
Do que fui, que sou o que serei,
E de tanto repetir esse desenho
Volto ao ser só que me tornei,
Sem respostas, e mitos atropelo,
Rascunhando berros n'aonde vou,
E só o que escrevo está com selo,
O resto é SOU -O -SER -DO -SOU -NÃO -SOU

De encontro ao inexorável

2012-01-06T09:00:00.000-02:00

De encontro ao inexorável
tempo/espaço curvo.
Ao encontro do amor
que não pode ser ingerido às pressas.
Por onde o poema se infiltra,
visceral...
A verdade acaciana é que estou explodindo.
Tomo depressão em comprimidos, às vezes.
Outras vezes, alegria tomo como guaraná.
Calcando o verso num copo de osso.
De encontro a é uma coisa.
Ao encontro de é outra.
Uma coisa é o encontro.
Outra coisa é o coentro.
O poema teima em
Criar o que está por existir.
Da verdade acaciana
Só Acácio é que diz:
"Aquele que você olha mais de perto
Não existe."

Vem o médico e diz:
"Levanta-te e anda!"

COISAS DA VIDA HIRSUTA

2012-01-06T08:46:00.001-02:00

Fulano pediu que fizesse um poema
a que ele entregasse a uma pequena
a que ela o louvasse como a um bom amante.
O poema que fiz deu resultado.
Estão casados desde a semana passada.
E eu estou só fazendo flexões.
E ele com meu poema obteve uma casa.
E eu vivo no mar de Camões.
E com meu poema multiplicou seus amigos.
E eu que não aprendi a multiplicar me espalho onde houver sol, pensando em alguma palavra nua que alguém queira conquistar.

DÓI NÃO SABER

2012-01-05T11:20:00.001-02:00

Bolsas européias operam em baixa.
Mães européias estouram suas bolsas e operam.
E as campanhas de bolsas da DIOR???
Também há operação nas bolsas da Cracolândia.
Beija-Flor prepara Cristo Mendigo.

Espécie melhor que a humana, sempre digo.
Há muito preferimos a ficção.
E dói não saber a operação da vez pra vencer.

GOTAS SUSTENTAM HÁ MUITO

2012-01-03T16:15:00.001-02:00

Caem as baratas gastas
que rastejam na cal quente,
aos pingos da chuva velha
que lasca limos na gente.

Gotas sustentam a chuva,
sem sangue, sem ossos densos,
sem as dores sonolentas
de dormir de costas tensas.

A chuva em que me concentro
não sei se é dentro ou fora,
mas tem solidez e é viva
e desde há muito me molha.

ÂNIMA

2012-01-03T11:49:00.002-02:00

És indômita e incompleta,
mas se fico sem o odor
de teu todo não sou ser
e o poema destempera.

Chacoalhando-me inclemente,
minha paixão orgulhosa
cai em ti qual fosse onda
passional sobre a jangada.

E o que encontro em tua alma
É um pélago sem fim.
Durante todo esse tempo,
Já abismavas em mim?

O FENÔMENO DE AFIAR

2012-01-03T11:33:00.000-02:00

O fenômeno de afiar
a dimensão feminina
em versos oceânicos
conduz o arcaico poeta
ao quase além do humano.

Na brecha das escamas masculinas
se percebem ventres de águas
que já pertenceram a deusas-mães.

SOLAU DO SEM-VERGONHA

2011-12-31T04:36:00.002-02:00

Com meus versos, nesta hora,
faço agora o bem perfeito
de louvar essa senhora,
em cujo sonho eu me deito;
seu belo umbigo eu adoro,
tem qualidades no peito
que quantos sabem bem coram,
tudo nela é bem aceito,
bela é por dentro e por fora.
Direi a vós que não há
igual em beleza e chora
quem não consegue beijar

sua boquinha de amora.

Quando pousa no balcão
com seus olhos metafísicos,
plenos de sensualidade..
Quando pousa no balcão
com cotovelos raquíticos
tão desnudos, perfumados
tão limpos, esbranquiçados..
Quando pousa no balcão
com seu rosto maquiado
ilumina toda treva
aclara todo caminho
que ao bom destino nos leva

das floridas primaveras.

Apesar de estar tão longe
Parece estar tão pertinho...
Ela mora em outro século,
tem guardas que são matreiros
gigantes e as camareiras
são feiticeiras acéfalas
que lhe põem logo dormente
com canções superdiscretas.
De magos tem uns trezentos
que quebrantam quantos olham
seu rosto fosforescente

fonte de luz e beleza
que o tempo mal desfolha.

Encanta ela meu sonho

em danças medievais....
Ah, se eu tivesse bem mais...
Ah, se eu tivesse ousadia!
No seu século iria,
dar-lhe-ia cervejinhas,
feijoada e a minha febre
de amar em tempo breve,
iphone MP100
notebook meu newlook
nanotecnologia
e a poesia do ser
que trago da infância minha.

O ALÉM DOS MEUS OLHOS

2011-12-30T17:33:00.002-02:00

É como se nunca te visse a não ser
neste poema que nem sequer sabe andar
por te olhar antes do teu nascimento.

Olho-te mas é o além de meus olhos que move o desejo que está a minha frente e devora
a caminho dos teus olhos.

DESCENDO DE SIGNOS

2011-12-29T20:53:00.002-02:00

Por vezes, desfruto da visão das águias.
Vejo ovos rachando nas palavras do vento.
Mas aprendo mais no que me dão os pés.
Pés que não cuido muito bem, admito.

Quando desço, desço para o signo do chão.
E prendo-o no que meus pés escrevem.
O incrível foi ter gerado um oceano.
Tantos corais em meu sentir.

MARCA

2011-12-29T20:43:00.001-02:00

A dor de amar eternamente
Florindo sapos a pularem
Ardendo nas manchas solares
E o tanque sendo dor como centelhas nos pântanos.
Para sempre a mágoa anfíbia nos olhos.

O amor disparando na pele ansiosa.

ANTECIPAÇÃO

2011-12-29T13:42:00.001-02:00

As folhas eram imensas
em meio às veias centenárias.
Vestida a árvore-vida
com seu lenho inconfessável.

Ninguém disparava flechas
na direção da culpa,
sendo todos inocentes
no coração da solidão.

O caos à tona dos olhos do tato.

PODERIA MAS NÃO TOS DOU

2011-12-28T09:10:00.001-02:00

Podia te dar um poema claro.
Mas o mundo é tão turvo
Que só me sai um curvo.

O AMOR MINHA SENHORA

2011-12-27T00:27:00.001-02:00

O amor, minha senhora,
é rês e/ou ser, carece ver.
Coube outrora numa hora
e hoje sem tempo chora.
Quando pensamos que o temos
foge ao que somos lá fora.

É um inseto profano/sacro
ou agnóstico esquilo co-
pulando de galho em galho?
Ao bolso ter um plano
a esperarmos seu golpe
traiçoeiro e desumano?

O amor, minha senhora,
sempre ao delirio cedeu
e sem juízo na chama
consome o que se perdeu.
Quando pensamos que é nosso,
explode artérias no br/eu.

BALAS COMO PRESENTE

2011-12-24T19:00:00.002-02:00

Na esquina,
Três Reis Mag(r)os Bandiliciais
Pra cada homem sem b(eira).
Balas como presente. E foto
Nos jornais.

TALVEZ NÃO MORRESSEM

2011-12-24T13:03:00.004-02:00

Meus olhos, baças vidraças:
As flores talvez não morressem
Nas trilhas destas paredes
Que balançavam-me as redes

Se não partisses daqui de dentro
Com todo adubo que juntei adrede

A NOITE DAS ARMAS

2011-12-24T12:55:00.001-02:00

A distância entre nós
É afiada como uma boa faca.
As armas
Nós que nos talhamos.

O combate entre nós
Veio de fora do fogão.
Do abismo e da voz da ausência.
Só à cama obedecemos.

Há mais no microcosmo
E há tanta
Dor e flor em rios
Longe da nascente/foz da cama.

A distância entre nós
É....
As armas do algoz
Nós é que fizemos.

A distância entre nós
Veio pois descremos
Da voz
Ao jura(joelh)armo-nos.

Há mais na brisa
Do que....
Também dor e flor da rima,
Nas armas dos pratos e bules.

Há mais.
A proximidade ilude.
É só o amor
No nosso ataúde.

Danos tecemos...anoitecemo-nos.

DESORDEM UNIDA

2011-12-24T12:11:00.002-02:00

Não deva! Não morda! Não minta! Não viva!
Eles dizem tudo isso como TALVEZ.
São vozes desde há muito. Não aceite.
Atente que ninguém morrerá por você!

Não! Não deixe de espetar a bunda das harpias nos banquetes!
Embora não, s(in)!
Quero que não....Sim, quero nada!

Deixe arroxearem os corações dos que dizem: sentido!
Faça...não, descanse em desordem unida!

SOB FEBRES E PESCARIAS

2011-12-24T03:13:00.004-02:00

Que haja paz, tá bem?
Que tudo aconteça
Como para o alto.
Que a queda seja a jato
Com final poeatlético.
Desculpe o jeito ginástico
Com que te cerco, poema.

Que minhas mãos
Sempre tu'alma pouse,
Metade achando,
Outra buscando messes
De imagem e verbo.
Pra que tu folgues
Sob minhas febres
Longamente.

E que me dês sentido aos restos humanos
Gerando ritmos
E de/a/nunciando o amor
Na elefantíase do mundo.

ASA DISFORME

2011-12-24T02:59:00.004-02:00

Mancando, vou quicando
por aí, em mim mesmo,
uma asa disforme,
tamborilando num beiral de bem/mal e papel.

NOTICIA COMO BOI SANGRANDO

2011-12-24T02:53:00.004-02:00

O buraco, ó,
esse é bem profundo.
Vai-se um pr'ali,
acabou-se o mundo.
E hoje é só domingo
(MESMO NÃO SENDO)
pé de cachimbo
cachimbo correndo
de poema chovendo.
O poema é fino
bate no sino
o sino é de ouro
bate no touro
o touro é valente
bate e a gente chora.
E vira na hora
nos fatos e fotos
do cotidiano
como vira um frango
em comes de domingo
tranca truco ou bingo
(MESMO NÃO PEDINDO).

EX-AGITADA

2011-12-21T08:51:00.000-02:00

Agitou o leque em butanol
tolueno, benzeno,
acrilato de butila,
hidrocarboneto,
até xulezasso de botina
pra zuar o c(l)oreto.
Ela era assim:
Cubatão era doida, doidíssima,
de tanto tóxico, em 1979.
A gente saía pra fumaças homéricas.
Hoje, ela é careta e tem muitos filhos pra cuidar.
E eu estou no ar.

UM DIA SAIRÁ A SEGUNDA LEI

2011-12-15T09:07:00.006-02:00

Será que um dia proibirão
a segunda lei que há nas prisões,
e todas as leis de fome
serão revogadas em nome do rei?
Em nome das quais os tais mais
com seus mestres de artigos
e mais incentivos estatais
terão a simplicidade
das palmadas cardeais?

Mas por agora câmara aprova lei
proibindo palmadas
(inclusive as dos médicos
nos bebês???)
O que posso dizer-te
ou dizer-me
é que logo vêm
eleições e os cães e macacos
são catedráticos agora
e se acham sabedores da vida ossuda e bananosa

O AMOR COME MACARRÃO AOS DOMINGOS

2011-12-15T08:54:00.002-02:00

Vem o amor com certezas,
garras postas com verdade,
Sangrando seus mitos gregos.
No orgulho de assim o ser,
Vai derruindo nossos fortes
Com aríetes de paixão.

A canção que ele escreve
não cabe toda na pauta
dos desejos confessáveis
nem sequer pode a divã.
Não precisa ser recíproco
O seu mergulho quântico.

Assim o amor dispensando
os braços de carne e seiva.
Que não esteja em conforto,
isso pouco se lhe dá,
ele é forte e couraçado,
suporta infinitas guerras.

A flor que ele abre: vermelha
das pestanas que o choram
tem seu perfume envolvendo
o tempo e suas cargas densas.
O amor, com seus cascos móveis,
requer imensas solidões.

(Certo cacique urbano dizia: o amor come macarrão aos domingos
com a família em volta da mesa
e de vez em quando vai à missa
pra não dar na vista as armas
que apontam uns aos outros,
com cerveja aos lábios.)

Amar é amar e escrever sobre o amor é escrever sobre o amor.

SOMBRA MORTAL

2011-12-14T09:08:00.002-02:00

Vermes de poetas antigos comem minha sombra.
Tudo é mortal nela, embora seus penumbrosos anseios imortais.

VERDUGO NOSSO DE CADA EU

2011-12-14T09:05:00.003-02:00

O verdugo está em cada um de nós.
Veste-se de camadas.

Sempre alimenta nosso aquário de morais.
Esfarela nossos ingênuos desejos de perguntas.

Por detrás do desespero, queima espelhos.
Como dói ter sua única resposta pra tudo!

ME ESCONDO NO LAVRAR DO NÓ

2011-12-13T13:49:00.005-02:00

Dou um nó, escondo a ponta, quero ver você achar,
Segredo bom não se conta, só se espalha no lavrar.

Dou um nó, jogo, m'escondo, quero ver você pegar,
Como sou só de palavra, m'esconder é palavr(e)ar.

Pois se não tampar a ponta você pode despontar,
E mais plante/desplante, e aprenda ao se plantar.

Além do mais essa ponta traz ponteio despontante,
Sonde, sem ser dissonante, seja o som consonantando.

Assim enterro essa ponta na ponte de deslembrar,
Se atravessar a ponte, o eu pode despontear.

PODE PARAR

2011-12-12T20:17:00.002-02:00

O meu amor é
de labirintar. Pára de entrançar o fio..

Claro que posso falar simples
eu te amo tu me amas o dia tá lindo
vou fazer xixi e a gente viverá feliz
para sempre.

Satisfeita? Não? E se eu falar que és a estrela
que mais brilha para te amar/foder?
O que você tem contra labirintos?
Ontem, na geladeira tinha tantos doces.
Comi de tudo um pouco.
Quase acabei com meu desejo.

E valsas vienenses só em Viena. Pára de me....

CHUVINHA DE ESPERANÇA

2011-12-12T09:00:00.003-02:00

Quando será que mais chove?
Ah, se ao menos mais chovesse!
Mas a chuva não mais chove.
E a semente nunca vê-se.

Mas que seus pés tem a ver
Com o solo seco que cresta,
Os entrededos rachados
E as rugas na velha testa?

Quer água, mas quem a dá.
Será que já o vi chovendo
No ontem que o tempo deu
De morrer que foi vivendo?

Será que mais vai chover?
Se ao menos se movesse!!
Racha o solo de estar
Tal se nunca mais chovesse.

A PARTIR DO MEDO

2011-12-09T11:09:00.002-02:00

Desde o primeiro vagido
O medo
Desde o primeiro medo
A submissão
Desde a primeira hesitação
Fortaleceu-se
O mito do medo
E seu deus
O filho à morte
Desde o primeiro arremedo
De choro
Desde as primeiras estrelas
Desde a primeira clava
Que atingiu a partir do medo
Mais de dez dúzias de amadas
Só uma teve o arremedo
Do primeiro amor
Desde cedo

A MEIO - A MEIA

2011-12-09T10:58:00.001-02:00

Fruto preso a meia
Lua em meio ao céu
Gesto meado no ar
Pássaro em meia casa
Lagarto em meia mata
Língua ao meio apensa
Fogo em meia água
Meio oceano de amor
Meando mágoas

Soco a meio do espaço
Meio-chifre à testa tola
Pedra em meio ao rio ralo
Onda-meia no entre-arroios
Rocha em meio frio freando
Flor de meia brisa em brasa
Paradoxo perdido
A meio-verso do ser

PEIXES VERBAIS ESCAPAM

2011-12-08T12:14:00.005-02:00

Procurando, avanço, embora as rochas.
Primeiro passo: sorver o sumo da fruta feita de encontro e descoberta.
Seguir o ser, segundo passo: seu rastro triste/contente e seu cantar sobre pétalas de estradas companheiras.
Dos meus pés se entretecem
verbos de sal e espanto.
O rio do dia-a-dia é revolto,
nele navegamos sem casco.
Em cima de papel molhado,
nadam inconscientes peixes verbais.

COISAS DE ÁGUA

2011-12-07T07:56:00.003-02:00

Peixe aquático, fusiforme, raios ósseos (vindos de entre nuvens ósseas), nadadeiras ausentes nos basais( bases donde?), com pulmões os dipnóicos (só conheço os estóicos), escamas de origem dérmica no tegumento (tenho in-argumentos), os animais do logos andam à caça. O velho poeta também se surpreendeu com a adolescência de sua filha tendo em vista seu Eu Sem Classe. Uma colher de sopa por dia para o poema doente de não ter fim. E quem me guia por aqui tem nostalgia de si. Há os pelágicos. Poetas são comuns nos pélagos nus. Os batipelágicos são os poetas maiores ( detritívoros?). Perto de mim há mesopelágicos. Já nós, os inclassificáveis, temos excrescências na cabeça para melar a excessiva consciência do verso.

CANTAR INSUFICIENTE

2011-12-03T12:56:00.001-02:00

Meu ser tropeçou numa tristeza
cultivada em volta do ser. Neste instante.
Fica entre nós essa pícara ruína.
Afinal, não é coisa que se cante.
Pousei meu ser, o passo destruído.
E comecei a andar, hesitante.

Apenas depois de ter tropeçado,
Caindo de cabeça na antigramática,
Tentei eternizar o estar-feliz.
Embora os fios de segurança ática,
Como demover certo grito extinto
Que fotografaram no amor elástico?

E fico assim, horas sobre desoras,
Fragmentado em múltiplo sonhar.
Restando aqui, vendo-te o avesso,
Olho, tentando acreditar
Em meu poder de captar-te, porém
Pede mais que isso meu cantar.

JÁ AUSENTES VIDAS

2011-12-02T18:28:00.001-02:00

Os pés de barro lutando juntos
contra os pés de ouro, esmagando-os.

Começando assim, firmando
nos lombos a mesma cruz diuturna.

Assim, assim, o casal reluz,
amassando pus no esqueleto.

Os suores no solo soalham
suas já ausentes vidas.

A DEUSA COM VOZ DE TARDE

2011-12-02T18:26:00.001-02:00

Lambi com a íris a deusa com voz de tarde, acima do (a)mar.

Ela, o amor-néctar com flor em cima de conchas marinhas.
E ele não viu nada a não ser meus olhos batendo asas de inseto.

...A verdade-amor vem de mim para o eu.
Mas vem sem pretensão de ser, sem pretensão do sempre, nem do nunca.
Vem me invadindo com intenção de me fazer terra explosiva.

Joguei a íris no sono.

Depois, recebi no rosto o suor do mistério.

Aí, desisti e escrevi.

CONSTRUÍRAM SUA MORTE

2011-11-30T09:19:00.002-02:00

Aquela moça do goleiro.
Aquela que tinha mãos.
Que tinha corpo e sonhos.
Que um dia foram transformados
Entre as grades do mundo,
Por não perceber os vermes
Subindo tijolos em sua vida.
Eles tiravam o prumo.
Viam o nível.
Até que construíram sua morte.

ANJO DE COSTAS

2011-11-28T08:36:00.003-02:00

Anônimos na noite central,
alguéns/coisas que foram céus
ou infernos para alguéns.

Um "daimon" esfarrapado de costas apagando
as brasas talvez do último chefe da boca próxima
cheia de formigas e cocaína.
A vítima: aquela senhora de quarenta
ou será setenta fumando rochas basálticas
pagando pedras com a vagina sem porta.

Um "daimon" de costas pode ser dedado por muitas brasas no silêncio
da noite em que se perpetuou.

Um anjo de costas rezado por um goleiro chupa um osso espedaçado por rottweilers e põe sua própria noite na latinha.

O que provoca no provocador o incêndio de um tronco ôco?

VIM-TE-GASTAIN

2011-11-26T22:07:00.002-02:00

Que me leiam isto lentamente.
Isto aqui dentro do meu lixo-tijolo.
Como o filósofo Wittgenstein diria:
Que lentamente duvidem das palavras.
Como representam o mundo do ser que sempre é.
Ele mandava sempre mudar a neve branca.
Apanhou muito por causa disso.
Morreu atropelado pela cadela Filó
Sofia, que quando calava falava muito.
Aquela cadela manquitola.
Vez em quando, mijo perguntas em pensamento.
In memoriam de Witt.

O HOMEM É UMA VÍRGULA

2011-11-26T21:55:00.002-02:00

O homem é um ser estando
Mas como entre os laços
Do cabelo do tempo
O espaço é pequeno
Tenta estar-ser além de uma vírgula.

E vai matando metas
E entr'ontem e já
Tenta ser algo mais
Que uma vírgula falaz.
Mas nasceu pra isso.

PEDEM PERDÃO POR NÓS

2011-11-26T21:35:00.005-02:00

Tiranicamente,
lavraram - nossos masculinos mitos - sentenças,
e assim foram Evas condenadas à beira.
Fazem cafuné, atendem elas nossas fomes.
Não percebem a terra até o pescoço.
Não percebem o véu de sangue.
Nem perguntam sobre nossas manchas.
Nem perguntam sobre nosso muque.
Conseguido por lançarmos pedras.
Pedras pesadas que nos fortalecem.
Pedras que lhes atiramos sem remorso.
E nas igrejas pedem perdão por nós.
E ainda lavam nossos machados.
Só essas mulheres mesmo.

AO TEMPO E SUA GEOMETRIA

2011-11-25T08:36:00.003-02:00

Meu irmão Sísifo, não te magoes, as pedras são.
Vejo em teu semblante um leve rasgo de paixão por teus irmãos assassinados que ainda vivem.
Querido irmão em dureza, por que arrastar?
Crianças e adultos morrem na África,
Sem saberem das luzes de Sebastião Salgado.
Nem todos sentem pena do besouro esmagado pelo Homem de Lata.
Os infernos não estão só nos outros, Maldius Sartrius.
Também nós fazemos o tempo em sua neutra circularidade.

O TEMPO COBRIU-OS

2011-11-23T07:32:00.001-02:00

O Tempo olhou para eles e disse:
-Vejam que não quero submissão.
Primeiro, me despedacem.
Não esperem que eu saia.

Eles continuaram a preparar o espetáculo.
Vez em quando olhavam para seus ponteiros.
Comiam com piedade, sem ligar ao Tempo.
Pisavam a monotonia de seu círculo.

-Saudem-se calorosamente.
Eles ouviam o Tempo com desdém.
Primeiro, o espedaçaram.
Não esperaram que ele girasse.

Ele porém continuou a falar.
Vez não teve como o Outro.
Comiam seu respeito, no sangue
Que se derramava das horas.

Espedaçado, riu. Também sapateou,
E enquanto dançava, teceu segundos
Para cobrí-los, tal qual sempre fez
Com todos os santos dos santos.

E NASCEM E VIVEM E DORMEM

2011-11-22T20:05:00.001-02:00

Lá uma
Cá outro
Um belisca
Outro bisca

Por fora
Por dentro sofridos
Paradoxos

Lá uma
Cá outro
Embora não saibam
Dão tédios num(a) Deus(a)

Querendo prever o dia,
Petiscam na esquina
Os ossos do horóscopo

São parte da página
E nascem e vivem e dormem

ANTIGAS REINAÇÕES

2011-11-22T19:48:00.000-02:00

Lembro da camiseta em tinta látex
O que quis com esse gesto?
Uma moça chorou por mim
A carne talhada em rubis

Queria apenas ultrapassar o vidro

E seguir Mestre Rangel Simões
Mago do tempo das Rochas Moventes

A topadas no campinho de futebol
Ju Ja e Lu não viram a armadura medieval
Que untei em látex
Mas Airinhos sabe, ele e seu pai,

Mago Sábio de Cuipaitaã

Uma pitonisa ou vestal solar
Naquele mendigo de ébano
Sua bengala não divide o Mar Vermelho
Das indiferenças
Tudo mundo já disse isso
O tempo passa e ninguém muda nada

Lembro de adivinhar lugares
Debaixo das saias das moças
A tenda crescia sem vergonha
E não havia desertos nem poços

A pitonisa...quantas vezes a bolinei?

SERÁ MEU OUTONO

2011-11-22T19:40:00.000-02:00

Ouço a alma bêbada
Sob bombas lerdas.
O poeta sob o banco.
A face sobre a merda.

O anjo quase-morto.

Sob a valeta, espelhos.

Sempre quase-deitado.
À terra rente, de-lado.
Sempre no inusitado
Signo/lápide/amarra.

O anjo enrola triângulos.

Sob eles pedaços de céu.

Limpa o barro do entorno.
Sob a lama em tédio.
O anjo para almas bêbadas de si,
Só, de vôo enfermiço.

Ávido.

Escrevendo noites de asas em fogo.

Sua existência: folhas no chão.
Será que ostentam meu outono?

MULHER EM FLORES

2011-11-21T02:40:00.000-02:00

1. Rosa, imersa de luz e folhagem,
Sabendo a terra molhada.
Mulher num mar de descanso,
Estrela estendendo auroras.

2. Hortência, alegria colhida no espaço,
Estilhaço de luz em meio às veredas.
Alegria de céu tomado de andorinhas.
Mulher grávida alisando estrelas.

3. Miosótis, molhando os cabelos
Com minúsculas gotas de beleza,
Pingo a dançar em flutuações,
Mulher com cabelos de orvalho.

4. Margarida, a se dissolver no branco,
Sob um palco de águas lúcidas,
A se esgarçar na pureza das folhas.
Lembra a mulher sob a luz da cruz.

5. Dália, marulhando em sol líquido,
Flertando com os girassóis oblongos.
Mulher a se desprender das ramas,
Despetalando preconceitos.

6. Copo-de-leite, ao sabor das folhas,
Beijando as curvas dos ramos,
Saltitando de amor essa mulher
Em campânulas de libido.

SÚBITO E SINTÁTICO

2011-11-19T11:53:00.003-02:00

O nariz, sendo túnel,
Encana os ventos
Da noite lúrida.

Uma gripe sintática
Motiva o súbito estrondo
Que o poema assoa.

O uivo dos ventos
Pode levar a flor do nariz
Pelo espaço sem gramática.

GUERRA CIVIL, JÁ SE VIU ISSO?

2011-11-18T08:05:00.003-02:00

Agora, em Guernica dentro.
Cego Aderaldo e Cervantes.
Sou uma guerra civil que nunca alguém viu.
O Grande Sertão está no sofá, marcado de palitinhos.
Deixei de lê-lo pela metade. Um mandacaru de cada lado.
Tudo é tão importante, gatinha Jonjon!
Como rugas belas ronronando nos teus olhos em rouquidão.
Olhos roucos: querubins de óculos pretos.
O dia foi salvo. Apesar da minha guerra civil.
Se eu fosse um curupira esconderia eles nas árvores de anjos verdes.
Mas sou apenas o que de repente entrou em curto-circuito.
Os faróis têm uma quentura salgada e na pele finalizam amarelos.
Na vida, as telas não param ou somente param em imagens sem saída.
Gosto de pensar na vida como incompleta mas dói o incompleto como o amor e a dor.
O sempre dói tanto apesar da insegurança do nunca.
Tudo é tão rápido que acabarei sendo um texto para "stand-up".
E se eu te encontrasse na escada, gatinha Jonjon?
Antes do homem dos palitinhos.
Sei até que posso partir todavia procuro uma escada.
Aí poderei ser simples e bom em derramar sopas de letrinhas.
A felicidade que interessa: pentear miados.

FALTAM MÃOS

2011-11-18T07:43:00.002-02:00

Os fatos são trágicos:
Criança solta do alto
Ao redil dos cães bípedes
A bela retalhada no açougue
Pelos adoradores da trave
E no canto um verso renegado

NOSSO HÁLITO

2011-11-16T13:51:00.001-02:00

Das coisas que vemos
Das coisas que amamos
Tão pouco retemos

E o ser se desfalca
Nos passos do tempo...
Entendemos?

POBREZA IBOPE

2011-11-16T13:40:00.000-02:00

Na tela, boneca em ralos gestos,
De pouco osso, tábuas - seu véu,
Tutano mole de uma alma lassa,
Geral como acaris como boréus.

Não morre, mesmo em gestos anoréxicos,
Das loucas vias, de sóis - inferno,
Pobreza ibope dá na internet,
Onde lhe fervem.

Dá sonhos esfomeados nos lixões.

Rezam-lhe urbanas bicas de água.

DESGRUDAR DO MITO

2011-11-16T13:32:00.000-02:00

Quando nossos olhos se abrirem
No desgrudar do mito,
Lábios se embeberão
Como de totens arcaicos.

Desencaixe em nossos sexos
Bambos e moles da ternura,
Tudo sendo apenas liberdade.

ARTISTA PÓS-ARTISTA

2011-11-12T14:36:00.001-02:00

O artista fascista é o reverso de si-mesmo.
O artista fascista não se comove com interesses puros.
Sua finalidade não é ir para além de si-mesmo.
Pois sempre quer permanecer. Traz a máscara aderente ao ser.
O artista fascista lê este poema estudando a moldura com que o cooptará.
Por que o artista fascista sabe ser o primeiro passo pra levá-lo à guilhotina.

Neste momento parece que vejo o artista fascista.
Vem montado no cavalo chamado Poder.
Pronto desde o berço pra p(h)oder.
Não reconhece o mérito acima do nível de seu cavalo.
Não reconhece o talento dos que o possuem maior que o nível de sua palavra.
Não está preparado para dar a face senão em proveito da sua alma venal.

Neste momento eu vejo o brilho do artista fascista.
Passa por bom. Passa por isento. Passa por humilde.
Não entendeu Nietzsche o artista fascista.
Disfarçado de abutre bica os órgãos internos dos novos prometeus.
Não olha mais o próprio espelho, cospe nas mãos e ali se enxerga.
Não está preparado para ser irmão senão da sombra que projeta.

O artista fascista nasceu com deformação de ser.
O artista fascista não sabe dançar senão com o caráter.
Seu falo balança ao sabor do próprio rabo.
Seu desdém não se equipara a nenhum outro.
Só ele não percebe que tem prazo de validade.

QUEREM-ME DE ESTILO

2011-11-11T08:18:00.002-02:00

Querem que tenha uma haste.
Estilo talvez, pedigree.
Dentro isto, fora aquilo.
Quem eu sou foi por ali
Deixando a um eu que fica
Outro eu que quer-me ir.

COSTELAS

2011-11-11T03:24:00.001-02:00

A sociedade serviu-me um bolo com cultura patriarcal nas bordas
Um relógio, com o qual dominei as mulheres de Nosso Pai e xeroquei suas costelas.

Até que percebi numa tarde, em algum país de dentro, que em mim algo maior borbulhava.
E apenas soltei o zíper que apertava em mim as ficções tradicionais.

VASO VENERÁVEL

2011-11-11T03:21:00.000-02:00

Meus pais me entregaram crenças prontas quando eu engatinhava.
Foi primeiro um brinquedinho que me deram na Igreja.
Nasceu comigo apenas o receptáculo de medo e espanto.
Meu, o uníco dever de lhe dar amor como a um tiranossauro rex de estimação.
Mas meus pais e amigos e inimigos veneravam o Vaso de Idéias Feitas e Confortáveis.

MENTIRAS NA RAIZ

2011-11-11T03:19:00.003-02:00

Perdi coisas enquanto corria.
Fui deixando verdades escorrerem.
Enquanto corria.
Sei que nem notaram quando na corrida verdades escorreram com mentiras na raiz.

ARREDIO DE RUAS E BECOS

2011-11-11T03:16:00.002-02:00

Tudo o que lhe fiz,
Tudo o que refiz,
Que reli no bis,
Por um triz, desfiz.
Se chorei, ferido,
Mais eu choraria,
Bem mais berraria
Ao seu pé de ouvido,
Colheria messes
De frutos precoces,
Mas sei mais colher
Do que a alma guarda
Em campos e becos,
Do papel sou filho,
Sou verso arredio
Que, torto, endireito.

FAZER

2011-11-11T02:40:00.000-02:00

Com seus dedos redobrados
Joga doideiras na letra.

Finge morte, e musas pintam-lhe
o fervor que as mãos lampejam.